No es ésta la palabra
de volcán al acecho.

No es ésta la palabra
que yo quiero escribir.
Está muy cerca,
quizás en otro cuarto.
Tal vez en los jardines.

La he soñado
la presiento
vive llena de mí,
colmada de mis días,
tiene que ver seguro con el tiempo.
Con penas de verdad.
Con júbilos celestes.

Y cuando más escribo más se aleja
la voz inalcanzable.